Não m'acostumo com os nèscios. O Louvre cheio de turistas. Nada de novo sob o cèu de nosso tempo. Turistas, id est, estes que retornam ao jà visto pra não vê-lo. Justo ali, onde o visível è presença, não uma notìcia longìnqua. Turistas são pupilas retraìdas a fundo. Aglomeração-clichê: japoneses ante Mona Lisa. Cegos a todo o resto. Cegos também ao ìdolo, fotògrafos autistas, fotografia como obstàculo à vista, obliteração do visìvel ante a màxima visibilidade, subtração da visão. Leonardo subtraìdo a seus princìpios, em suma.
Eu a alguns metros. Ainda os nèscios à minha volta. Deslumbrados na cegueira, passam como postes numa rua. Headphones pros resumos, presumem inalar a essência num halo postiço.
Eu a alguns metros. Os nèscios à parte. Os grandes sobre os muros, eu atento ao luzir da grandeza: um Giotto cèlebre e pouco visto, algo excepcionalmente fino vindo dum giottesco logo adiante. Algum curioso aì se detèm. Outro alèm de mim. Solitàrios.
C'è un ortodoxo. E vem a mim. Iconògrafo, hagiògrafo etc. Tudo isso. Mais do que tudo isso e um pouco menos. Miúdo. Saùda-me, discretamente sorridente. Porto meu hàbito, um exotismo, uma excentricidade numa França laicista e anticlerical. Eis a razão. Raro um religioso ali. Rarìssimo um religioso em seu hàbito. Est'avis rara ali: eu. Olhos nos muros. Não um lustro, mas luzes qu' estimamos, ele e eu. O ortodoxo, o romeno me diz de seu ofìcio: pictor. Sim, ele também: pintor. E è grato por nos falarmos. Sou grato por essas palavras trocadas a alguns passos dos sienenses.
Uma das Battaglie di San Romano de Paolo Uccello, esta da foto qui (c.1456), num canto pouco propìcio, discreta em sua grandeza. Tanta geometria, tanta mesura, tanta ciência. Cor mìnima e sabiamente disposta no plano. Antes intarsiatura que pintura. Releio-a ainda. Ei-la ainda - e sempre - a ser lida. Relendo-a avanço um pouco, algum saber me vem de suas peças e engrenagens, seus cinzas e rubros òxidos-de-ferro e brancos e marrons terrosos e negros em oposição. Cromatismo àulico, arte àulica, pelos brasões sobre os panos e pelas retas das lanças tanto quanto pelo recorte nìtido. Rigor do desenho, aquela mão firme e obstinada. Minha vista lavada em Uccello. Provavelmente mais àrida dopo. Il vecchio prospettico como correção e estìmulo. Uccello sabia mais do que supomos. Não quis a ilusão, não quer iludir, desdenha o ilusionismo porque prefere a theoria. Precisa de coordenadas espaciais mais do que de figuras, qu'entretanto abundam, retalham o plano. São funções do plano. Uccello è tão claro qu'escapa ao tempo. Também a visão requer ascese.
perspectiva e proporção . a relação não è tão òbvia quanto parece.
